Слушая Визбора

Не знаю, куда ноги нас ведут,      

   Приходим мы туда, где были рады,

Где нас встречали яркие наряды 

 И разговоры под бокальный звон.

От дел и суматохи городов           

     Нам верится порой, что возвращаем

Мы друга и любимую свою,         

В места такие сами возвращаясь.

  И нам грустить не запретит никто,

 Нам кажется порой еще мы живы,

Пока что с нами в памяти другие,

  И жив пока что наш зеленый клен.

          Приходим мы, чтоб выклянчить покой,

 На желтых стенах старого вокзала,

      Мы пишем то, что помнится сказали,

Нам на прощанье помахав рукой.  

      Быть может, когда сорок лет пройдет,

Я сделаюсь седым и молчаливым  

  И вновь вернусь в те тихие долины,

         Чтоб повторить наш прежний разговор.

Проковыляю ветхим стариком,      

  Слегка примну траву у тихой речки,

          Где желтые цветы, как в церкви свечки,

И клен зеленый подопру плечом.  

Как жаль друзья мои, как жаль,      

Что разметала нас в пути дорога,   

Нам, кажется, и надо бы немного,  

     Чтобы прогнать на век свою печаль...