Чего мы ждем?

В конец испортился народ,

Не стать бы самому при этом,

При здешней дешивизне слов,

Страной неузнанным поэтом.

Не стать бы, т.е. не упасть,

На вылет пораженным пулей,

И не успеть Вам дать понять...

И не дойти до поцелуя.

Вас до дверей не проводить,

Не согласиться выпить чая,

И на рубашку не пролить

Стакана два совсем случайно,

Поэмы две не прочитать,

Написанных для Вас специально,

И, уходя, не обещать

Вам перезванивать банально.

И не позволить ничего,

Того, что нам уже знакомо,

Не оглянуться и в окно

Не посмотреть на полуслове.

Мы по отдельности идем,

У каждого своя дорога...

Чего мы ждем? Чего мы ждем?

Ведь мне осталось не так много...